Improductifs

On venait là où le travail se trouvait encore. Essayant de nourrir nos
familles, de nous offrir un luxe illusoire, de vivoter en rêvant d'avoir la
plus belle maison, la plus grosse voiture, la plus merveilleuse petite
existence dont personne ne se souviendrait d'ici cinquante ans. Et en courant
après ce rêve, on s'exposait à eux. Parce que, tôt ou tard, la chance
tournait. Le boulot disparaissait. On se voyait remplacé par un autre ou un
automate. On luttait. On courait. On cherchait. Mais le temps passait trop
vite. C'est là qu'on entendait le poing des collecteurs tambouriner sur la
porte. Rien ne semble changer en ce monde où les improductifs sont purement et
simplement retirés de la société par des unités de collecteurs chargés de les
pourchasser afin de les livrer à des centres cryogéniques approuvés par
l’État. Rien ne vient arrêter les élites qui font de l'obéissance la seule
voie possible. Mais sous la surface, certains relèvent la tête et refusent de
se soumettre. Sous la surface couve une étincelle, et au moindre souffle, une
tempête de feu pourrait embraser ce monde.


Improductifs est un roman dystopique nerveux, glaçant et implacable. Un page-
turner dans la lignée de 1984 et de Farenheit 451 qui vous poursuit longtemps
après l'avoir reposé.