Sait-on jamais

«On pourrait dire : voilà, tout cela nous appartient,le jardin jusqu'à la route,la maison jusque dans ses fissures,avec le pot en terre qui s'émiette dans la brume ce matin, et la brume elle-mêmequi glisse une main (puis tout son bras)par le carreau manquant de la chambre sous les combles ;comme chaque feuille qui tombe, et celles qui entrent clandestinement dans la maison,collées sous nos chaussures- leur mort aussi nous appartient.»
«Le miracle de cette poésie profondément élégiaque et intimiste tient à son refus obstiné de la plainte. Au contraire, elle souligne tout du long une présence allègre dans la gravité du chant...» Guy Goffette.