Pluie, Roman

D'abord il y a cette pluie interminable, nuit et jour, qui s'abat sur la forêt malaisienne. On devine la touffeur, la densité des plantations d'hévéa, les sons des animaux environnants, parmi eux rôde le tigre.
Là, dans une maison sur pilotis, vit une famille. Le Père veillant, la Mère aux seins gorgés de lait, le jeune fils Sin, peut-être aussi la petite soeur ou le grand-père. Les journées sont rythmées par la récolte de latex, les nuits sont attente/crainte/écoute du danger qui peut surgir à tout moment.
En huit tableaux, comme autant de variations sur le thème et la situation, l'auteur brouille la chronologie, joue avec la narration, convoque la violence, l'étrange, l'exil, le souvenir traumatique, les fantômes errants.
Récit hypnotique dont la lecture parfois déroutante est une sorte de rêve dont on ressort moite, Pluie rappelle le cinéma du thaïlandais Weerasethakul, en même temps qu'il ouvre une porte sur la culture malaisienne, et son histoire contemporaine.